sequei e só me vai na cabeça a conversa de tasco de quinta-feira à noite.
era a mesa chouriço assado, cerveja e azeitonas e a conversa sobre o tempo.
se é passado, presente, futuro.
e o sartre escrevia-me nos olhos as palavras que na noite anterior tinha lido:
"é isso o tempo, o tempo inteiramente nu, que acede lentamente a existência, se faz esperar, e que, quando chega, nos enfastia, porque conhecemos então que já ali estava havia muito."

Anuário Gráfico #2

porque o pai natal também sofre com a crise, o meu pijama chegou ontem, graças aos saldos! bendito pai natal que não te esqueces que tenho frio no inverno!

masoquismo violeta.

não é que caiu em mim a razão a dizer-me que sou ser-sadista, que gosto do estilete na mão e de lhe rasgar o peito e lhe saber as entranhas, pegar-lhe o coração nas mão e desfibrilha-lo para que bata - pum-pum.pum-pum. - quente de amor.
bate de dor: que dizia o outro que este é doença. má.

e agora pensar que gosto que me façam o mesmo.

o Homem já não é feito para sempre.

sem a crença, ou a fé, já nada é para sempre.

é como o mundo contemporâneo, supera-se e mata-se e suicida-se todos os dias.
e é sempre diferente e não pára.
e é cenário efémero.
é teatro oral.
é e não é nada porque não tem tempo.

não chega a ter história porque nunca é o mesmo.

ontem fui "dar de beber à dor" e soube-me bem.
tive o sangue quente e uma saia rodada,
o vestido era preto e os sapatos brancos,
e senti o ego uma fusão de fred astaire e ginger rogers,
a dançar sinatra no escuro.

[os pés lá mexiam, mas sem grande destreza.
foi bom na mesma.]