de volta a casa.

ele sabe,
sei eu lá como,
palavras minhas na sua boca.

à noite, quando aconchego a cara no seu peito
e espero que ele me afague o cabelo,
posso ficar calada:
com o discurso selado,
como quem peca mas não precisa de revelar os delitos e os pecados.
ele fala por mim.
confessa-me
quando, tendo o corpo mole, liberta pelos poros a essência de si.

eu de certa forma sorrio
e penso "deus, ouve-o, que são os meus demónios que lhe saem da boca e perdoa-me",

que eu perdoo-lhe o despir-me no mundo e o pendurar-me as roupas no estendal do povo.

não que não o quisesse calar entre os cobertores,
- que hoje é inverno, as paredes são de pedras; está frio -
e cerrar-lhe as nossas verdades em si...
ou talvez dizer-lhe que cosi o seu coração doente ao meu coração estragado
e que de tão bem encaixarem, nem se nota a costura,

mas julgo que seria presunção e ele daria os meus medos ao desprezo,
sem sequer se aperceber que eram iguais aos seus.

então fico muda a ouvi-lo falar.
vou sorrindo, enquanto me enrosco nele à espera que o cansaço o vença e ele me embale o sono e a paz de quem morre leve e absolvido, cada dia.